Yoko Ogawa nous livre ici un roman étrange, qui renoue en partie avec la tradition des journaux de bord. Romancière en mal d’inspiration, le personnage conte ainsi sa quête du prochain manuscrit. C’est l’histoire de feuillets qui s’écrivent parfois avant de finir dans une corbeille. C’est aussi le récit de pages qui ne s’écrivent pas et l’autopsie d’un imaginaire qui égare l’auteure entre fiction et réalité, au point qu’elle ne sait plus si elle a vraiment expérimenté ce qu’elle raconte ou s’il ne s’agit que des fameuses grandes lignes de ce roman .
Cette aventure du processus créatif et de l’écriture elle-même n’est pas sans rappeler un certain Nouveau Roman. Les influences et les clins d’œil sont d’ailleurs légions. Son net penchant pour les sensations physiques, ou non, associées à ses souvenirs, a comme un petit air de Proust. La longue et méticuleuse description des graines de tournesols avalées le temps d’un long voyage en autocar rappelle les miettes de sandwichs de la Modification, tandis que son univers semble hanté par les objets à la manière d’un Robbe-Grillet.
Mais Yoko Ogawa ne se contente pas de revisiter ces références et de nous proposer ses notes sur son prétendu quotidien fictionnel qui devient fiction du quotidien. Elle laisse aller son imagination délirante, s’inventant ainsi une mémoire aux accents fantastiques dans laquelle les mousses, les chaussures ou la moindre bicoque suggèrent que l’on flirte avec la folie. Entre poésie et fantaisie, elle crée avec ce texte mosaïque, dont les chapitres sont comme autant de morceaux d’un puzzle, un univers singulier qui court le risque de perdre son lecteur.
Même s’il présente de nombreux atouts, je n’ai pas adhéré du tout à ce roman, même si j’ai pu en apprécier l’écriture sensitive.
Sab's pleasures 